Irónico.

Cinismo de Dios.

Te estoy hablando a ti que estas a mi lado, ¿Cuanto tiempo que no me abrazabas de esa manera? Ya tiene mucho, me toca volverte a escribir, en el mismo lugar de siempre y con la misma emoción, tal vez con otro sentimiento. Me miras en la tarde, me amordazas en la noche, ahora se que solo tomaste un tiempo de vacaciones, me cobijas con tu manto, ese manto que es pesado o liviano, depende tu humor.

A veces lo que más me pesa es tu silencio, sabes que te hablo, que te grito y tu solo me ves y es ahí cuando te acercas mas a mi y es ahí cuando más quiero escapar. 

Cuando es de noche, siento como te subes en mi, como me atas a la cama y modificas mis sueños, los vuelves pesadillas, me asfixias, eres una piedra, una piedra que no puedo mover. En la mañana desapareces y te confundes con las voces del televisor y la gente, parece que recupero mi vida pero en cualquier momento te haces presente y es entonces cuando bajo mi cabeza demostrándote mi derrota. 

Y ves lo que escribo y tu cinismo solo te hace sonreír.

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El muchacho acabó de almorzar y se escarba los dientes en la terraza/ El pajarito picotea/ y arroja sobre el pelo de hombre/ excremento y cascara de alpiste./ Me parece feo escarbarse los dientes./ El muchacho solo hizo la primaria/ y habla tan errado que araña./ Pero tiene unas nalgas de hombre tan seductor/ que me quedo amándolo perdidamente./ Muchachos como este/ adoran comer rápidamente:/ bife con arroz, rodajas de tomate/ e ir al cine/ con aquella cara de invencible debilidad/ para los pecados capitales./ Me pone tan íntima, simple/ tan a flor de piel el amor/ la samba canción/ el hecho de que vamos a morir/ y que buena es su heladera/ el crucifijo que mamá le regalo/ la cadena de oro sobre el frágil pecho.../ Él se escarba los dientes con un palillo/ escarba en verdad mi corazón de perra.

Cecilia Roth.

Chale.

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Proyecto de un beso.

Te mataré mañana cuando la luna salga

y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Leopoldo Maria Panero.

Padezco el mal del siglo XVI: La melancolía.

Creo que la melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto. 

Prosa completa. Pizarnik

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Levanto las manos al aire y las suelto a la nada.